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17 Nov 2012 - 22:19:35

ALLÍ ESTÁN OTRA VEZ…

 

Los mantos de la inmortalidad caen sobre sus hombros y se creen dioses, los que están en el ruedo, apretados por el fuste y las posaderas, embelesados entre tanto jolgorio malsano y adormecidos por la sangre que les salpica desde los lomos del cuadrúpedo que gime en silencio por su infortunio; y los otros dioses, esos que beben el liquido de Bacon entorpecidos por sus flagelos y las torturas que papá
les enseño a admirar desde mozalbetes, tan igual como odiar a los cholos, a los serranos y a los negros…


Allí están en la tribuna y los palcos gritando olé , olé, olé, mientras que sus rubias acompañantes flirtean con lo frívolo, entre el tacón europeo que subleva con la moda y cachetea con su paso a los jovenzuelos bajopontinos que luchan inexpugnablemente por cuidarles el honda civic, el mercedes y la camioneta de turno, con el perfume que perfuma su conciencia de la tarjeta llena y el estomago de su sirvienta vacío, y de la nana maltratada que lleva a los pequeños con su uniforme oficial, más limpio que la otra, con el olor del tinte de la otra acompañante, del otro visitante, quienes murmuran señalando con las cejas al empresario exitoso que pronto será o al apellido compuesto que pronto les
hablará, o al hijo de aquel que pronto crecerá, y será un buen partido para la nena de la casa…..


Allí están todos levitando bajo las almohadillas doradas que sus sirvientes de siempre, los populachos palomillas del Rímac disputan por tirarle bajo las ancas para recibir algún billete de cincuenta soles que así nomás no ven  a diario, solo en sus sueños y en la Plaza de Acho cada semana de noviembre, por cinco fechas entre el tumulto, el sudor, el sufrimiento y el eterno  a anticucho con rachi de la tía Esperanza del Jirón Libertad….


Allí están los de siempre, con la bota llena de vino y la garganta reseca de aquella mezcla infame que entra por las fosas nasales y llega en camionadas presurosa desde el VRAE, ese valle horrible que insultan desde su portentosa oficina cada lunes al leer el periódico antes del Comité…Allí están con el habano insidioso haciendo jeroglíficos en inglés entre los aires y los Ray Ban tapándole los ojos de placer ante cada banderilla incrustada en el mamífero… entonces la tarde se
presta para gritar como en Roma hace miles de años atrás…Olé, olé, olé….  Mientras la saliva se acumula entre los labios, en contraste con la vena erguida que se asoma desde el cuello…. 


Abajo un festín, sangre por doquier, arte, arte en vivo, no es un Picasso, no es un Baudeliere, no es un párrafo del Quijote ni un poema de Borges, no es un trazo de Van Gogh ni una escena de Fellini, no es la voz de Ima Sumac, ni la foto de Chambi, no es nada de eso, ¡que va! Es más que eso, es un toro diezmado y cansado, agonizando con
la estaca  capturando el poco oxigeno que queda entre la plaza, entre la humareda de orgullos y vanidades que opacan cualquier aire fresco, entre los pechos erguidos de un privat al fuste, que se enternecen por los movimientos de un torero poco varonil y le aplauden, le echan hurras y le festejan cada muletazo….no es el arte de la vida, del nacimiento, por el contario, es el arte de la muerte, de la negra y aciaga muerte que los levanta en pesadillas desde sus roperos llenos de cadáveres en
tantos años de guerra interna….


Allí están los toreros españoles en tierra ajena, en la tierra que colonizaron hace un par de siglos  atrás saliendo en hombros festivos admirando y saboreando la gloria, olvidándose de Mariano Rajoy y de los indignados y de la hipoteca de la casa que los llevó a la bancarrota europea…allí están eternizando su burla a los indios peruanos que los adulan y admiran…


Admiran sus quiebres, sus afeites, sus bailes sobre la arena, admiran sus manos ensangrentadas que cogen la oreja y el rabo sobre los cielos, mientras la hijita de papá desde el palco oficial regala una sonrisa cómplice de sensualidad y de tortura indiferente… 


Allí están, son los mismos de siempre, los que con una sola llamada entierran cualquier proyecto de ley contra la corrida de toros en el Congreso, los que ponen cada gobierno al ministro de Economía, los que se asustan con los paros y las huelgas, pero no se asustan con el futuro de su hijo cuando plácidamente sonríe frente a la sanguaza de la plaza y el matao…Esos son los mismos de toda la vida, los que
fungen de intelectuales porque tienen grandes bibliotecas y estudios con libros vírgenes y jamás tocados, los que opinan de la política del país sin desdén por los que no comen en provincia, los que en nombre de Dios vetan una exposición en Miraflores, y en nombre de la patria nos arrebatan la Casa de la Literatura para seguir conspirando entre sus columnas y transvestidos de diplomacia, contra el sentimiento y la razón de cada peruano. 
 



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Categorías: LITERATURA

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